Wir sind wieder unterwegs. Mit dem Camper, einem VW-Bus. Nicht zum erstenmal. Unsere Abreise hat sich etwas verzögert. Planung ist das eine, das Leben mit seinen nur bedingt voraussehbaren Entwicklungen das andere. Die Geschehnisse der letzten Wochen wirken nach. Sie begleiten mich. Mit den folgenden Zeilen möchte ich jedoch Bezug nehmen auf das, was sich uns jetzt, im Moment präsentiert. Auf Episoden. Auf Beobachtungen, die weder lange eingeführt, noch zu Ende erzählt werden müssen.

Wieder habe ich mir vorgenommen, in meinem Reiseblog nicht einfach den Verlauf unseres gut zweimonatigen Unterwegsseins zu dokumentieren, sondern durchziehende Gedanken und alltägliche Geschehnisse aufzunehmen und in lockerer Form zu erzählen und zu vertiefen. 

Vorenthalten will ich natürlich nicht, wohin es diesmal gehen soll. Fernziel ist Marokko. Besuchen wollen wir jedoch auch bestimmte Regionen in Frankreich und Spanien. Liegt ja auf dem Weg. Der Küste entlang. Wir sind nun knapp einen Monat unterwegs. Über Lyon und Montpellier sind wir nach Spanien reingefahren. Wir, das sind meine Partnerin Prisca und ich.
Neben dem sporadischen Verfassen von Blogs gestalte ich unterwegs jeweils aus Fundstücken (Prospekte, Postkarten, Eintrittskarten, Zeitungsausschnitte) kleine Collagen, die ich in einem passenden Buch sammle. So sind bereits Impressionen von unseren Besuchen in Lyon und Montpellier entstanden, wo Kunst und Architektur eine grosse Rolle gespielt haben. 

Wetterkapriolen

Eigentlich wollten wir ja länger im an Frankreich grenzenden Teil von Katalonien bleiben. Doch eine gewaltige Regenfront machte uns einen Strich durch die Rechnung. Campieren im Starkregen: keine gute Idee. So haben wir uns entschlossen, schon mal so weit die Küste runter zu düsen, bis Wetter und Temperatur einigermassen stimmen. 

Für unsere Übernachtungen suchen wir nach Campingplätzen. Gerne in der Nähe von Orten, die wir eh besuchen wollen. Wir wählen Plätze, die uns auf Fotos ansprechen und die in den Google-Rezensionen und auf entsprechenden App’s nicht allzu schlecht wegkommen. Klar: Fotos und Realität können ganz schön auseinanderdriften. 

Am Vorabend haben wir uns nach einigem Hin und Her für einen Platz in einem Vorort von Alicante entschieden. Wir freuen uns. Es ist spürbar wärmer, hier an der Costa Blanca. Um sieben Ecken und mit Hilfe von Google-Maps erreichen wir den kleinen Platz. Freie Einfahrt. Kein Gedränge am Eingang. Der Platzwart wirkt entspannt und zeigt uns telefonierend, welche Plätze für unsere Kategorie Camper noch zu haben sind. Die Mauer gleich hinter dem Platz gefällt uns nicht. Zu nahe am Sanitärgebäude? Zu viel Schatten? Was ist mit den gösseren Plätzen? Was soll’s. Wir entscheiden uns. Wir richten uns ein. Parzelle 42. 

Besitzinstinkt

Vor ein paar Tagen lese ich - natürlich rein zufällig - ein Essay in einem Philosophiemagazin. “Gibt es einen Besitzinstinkt?” fragt hier der Autor. “Ist Eigentum in der menschlichen Natur verankert oder vielmehr ein soziales Konstrukt?” Eine grosse Frage. 

Schon bei flüchtiger Beobachtung meiner Enkelkinder kann ich feststellen, dass Spielzeuge, die eigentlich allen gehören, rasch einmal mit Bestimmtheit an sich gerissen und unter Umständen verbissen gegen andere verteidigt werden. Mein und Dein - und Unser. Die Regeln des Teilens müssen so schmerzhaft erfahren und erduldet werden. Oft tränenreich. 

Doch wie instinktorientiert handeln eigentlich wir Erwachsene, wenn es darum  geht, das eigene Territorium abzustecken? Auch, wenn es sich nur um eine momentane Nutzung eines Geräts, einer Dienstleistung oder eben eines Landstreifens handelt?

Parzelle 42

Ich bin - eigentlich - für offene Grenzen. Für Begegnung, Austausch und ein friedliches Zusammenleben. Die Erde gehört uns allen.

Bis auf die Parzelle 42. Die gehört für die nächsten drei Tage uns. 

Der Mann an der Rezeption hat sie mit Kugelschreiber eingekreist. Das war’s. Keine Unterschrift, kein Grundbucheintrag. Vorauszahlung und die üblichen Infos zum Platz. Und zu nahe gelegenen Restaurants und Einkaufsmöglichkeiten. 

Etwas später fahren wir auf den Platz und prüfen den Grenzverlauf. Hinten die Mauer und ein Baum, vorne der Weg. Parzelle 41 noch frei. Rechts ein Franzose. Weiter hinten wohl Dauergäste. Ein Familienzelt und ein grosser Kühlschrank steht an der Wand. 

Der Baum steht gut. Beim Franzosen muss man noch schauen. Etwas nahe. Man hört’s. 

Wir packen aus. Zwei Stühle, Tisch, Teppich? Eher nicht. Es riecht komisch aus dem Kies. Hundekot. Wir reinigen den Platz. Notdürftig. Ist ja nur für ein paar Tage. Dann: Markise und Hochdach ausfahren. Stromversorgung sicherstellen. Eine Art Wäscheleine hängt schon zwischen den Bäumen. Übernehmen wir. Ist jetzt unsere.  

Staatsgründung geglückt

Es war schön. Wegzufahren, um auf andere Gedanken zu kommen. Wegzufahren, um mit weniger auszukommen. Weniger Verpflichtungen, weniger vom ganzen Müssen. Dafür genügend Raum für Entdeckungen. 

Im Moment interessieren mich jedoch vor allem Schatten und Sonneneinstrahlung. Wie wär’s mit ein bisschen Nachmittagssonne? Bei uns: Fehlanzeige. Aber das (noch) freie Nachbargrundstück? Sonnenüberflutet. Dort steht nichts. Niemand nutzt es. Eigentlich wäre es geradezu verschwenderisch, meinen Stuhl nicht dort hinzustellen.

Kaum sitze ich, ist die Sonne auch schon wieder weg. Und der Typ von schräg gegenüber hat schon komisch geguckt. Oder bilde ich mir das nur ein? 

Zurück auf unserem Boden denke ich über Besitz nach. Offenbar brauche ich ungefähr zwanzig Minuten, um mich irgendwo heimisch zu fühlen. Und weitere fünf, um Ansprüche daraus abzuleiten.

Woher kommt das bloss?

Vielleicht möchte ich einfach irgendwo sein dürfen, ohne dauernd auf andere reagieren zu müssen. Unterwegs muss man sich ständig orientieren: Wo geht’s lang? Wo können wir stehen? Warum führt uns das Navi in die Tiefgarage mit dieser engen Einfahrt? 

Da ist so eine Parzelle wohltuend übersichtlich. Hier kenne ich mich aus. Hier steht der Kaffee, der Tee - oder das Bier. Zum Wohl! Der Franzose latscht zum Waschhaus. Der Hund streicht um unseren Tisch. „Allez!“ 

Platz 41 ist immer noch frei. Zu klein. Den nimmt wohl niemand. Bedeutet für uns: mehr Raum und freie Sicht auf den „Dorfplatz“. 

Dorfplatz, Foto Prisca Lüthi

Unser Platz ist okay. Besitzinstinkt hat wohl auch einiges mit Privatsphäre zu tun. Und ein bisschen etwas davon haben wir uns auf Parzelle 42 eingerichtet. Unser zwischenzeitliches Zuhause. 

Jean-Jacques Rousseau - ich lese es im erwähnten Essay - habe beschrieben, wie einer ein Stück Boden einzäunt, „Meins!“ sagt und Leute findet, die ihm glauben. So fange das an mit dem Eigentum. Auf dem Campingplatz glauben sie es einem leider nicht immer gleich. Deshalb die Wäscheleine. Zum Beispiel. Oder Heringe, die ein Tuch, einen Sichtschutz spannen. Eingeschlagen, scharf an der Grenze zur Parzelle 41. 

Mit erstaunlich wenig Material lässt sich in diesem Ökosystem eine Menge regeln. Ein leerer Stuhl besetzt den Schatten oder das Sonnenplätzchen. Ein Eimer hält einen Parkplatz frei. Ein Paar Badeschlappen bewacht den Eingang. Man sitzt am Strand, und zu Hause bewachen die Schuhe Eingang und Haus. 

Und was ist jetzt damit: Kommt unser “Das gehört mir!” nun aus der Natur – oder haben wir es gelernt?
Wer kleine Kinder beobachtet, wie anfangs beschrieben, könnte denken: ganz klar Natur. Kaum können sie sprechen, verteidigen sie eine Schaufel, als hinge ihre Existenz daran. Allerdings beweist das noch keinen angeborenen Eigentumstrieb. Vielleicht verteidigt das Kind gerade etwas anderes: die Möglichkeit, selbst zu bestimmen. Oder die Sicherheit, dass ihm etwas Vertrautes erhalten bleibt.
Der Mensch als geborener Eigentümer oder als ursprünglich Teilender. Paradiesische Vorstellungen? 

Das Bedürfnis nach Sicherheit, Einfluss und einem eigenen Bereich kann tief in uns sitzen. Wie daraus Eigentum wird und welche Rechte es verleiht, regeln wir gesellschaftlich. Ich muss keinen Boden besitzen, um mich wie ein Grundeigentümer zu fühlen. Eine Buchung, zwei Stühle und eine ausgefahrene Markise genügen. Die Campingparzelle ist damit ein vorübergehendes “Hier bestimme ich”. Gerade weil sie mir nur auf Zeit überlassen ist, zeigt sie, wie schnell aus Nutzung ein Besitzgefühl entsteht.

Besitzinstinkt bündelt offenbar verschiedene Bedürfnisse: etwas für sich behalten, über seine Umgebung bestimmen, Vertrautes schützen, sich gegen Verlust absichern. Dazu kommt das Gelernte: Was darf mir gehören? Was muss ich teilen? Wie weit darf ich meinen Bereich ausdehnen? Dafür gibt es keine einheitliche, zwangsläufige Antwort aus der menschlichen Natur.

Dann kommt ein neues Wohnmobil. Fahrer und Einweiserin diskutieren Einfahrroute und Ausrichtung des Fahrzeugs. Es wird manövriert. Vor und zurück. Und nochmal. Zum Glück gegenüber. Die 41 bleibt frei. 

Schopenhauer erzählt von Stachelschweinen, die im Winter zusammenrücken, weil ihnen kalt ist. Dann pieksen sie sich. Also wieder auseinander. Dann frieren sie. Also wieder zusammen. Hier auf dem Campingground regeln im Groben die Parzellengrenzen und die Hülle des Vans Nähe und Distanz. Doch Zeltwände sind nur bedingt lärmdämmend. 

Der Franzose hat gemeinsam mit Begleiterin und Hund das Zelt aufgestellt und referiert nun schon den ganzen Tag. Es wird telefoniert, diskutiert, kommandiert. Der Platz hört mit. Unfreiwillig. Und in der Nacht wird’s richtig laut. Auch die Schlafgeräusche des hyperaktiven Zeitgenossen erschallen über die ganze Campingzeile. Irgendwann schlafen wir dann doch ein. Massenlager-Erinnerungen werden wach. 

Vielleicht braucht das friedliche Zusammenleben vor allem die Einsicht, dass ich selber auch ein Nachbar bin. Mit Stühlen, Geräuschen, Kochgerüchen und einer ziemlich grossen Sammlung unsichtbarer Regeln. Ich finde fremde Musik störend. Unsere läuft leise. Ich nehme auch Abkürzungen, aber diskret. 

Wir verlängern noch. Das geht problemlos. Die Parzelle bleibt in unserem Besitz. Auch die 41 ist kurzzeitig belegt. Ein grosser Kastenwagen nimmt uns die Sicht auf den “Dorfplatz”. Dafür sehen wir direkt ins nachbarliche Wohnzimmer. Zum Glück haben wir schon früh unseren Sichtschutz platziert. Mit Heringen auf der Grenze. Sie merken wohl selbst: Etwas eng hier. Wie wir von unserem Ausflug an den Strand retour kommen, sind sie auch schon wieder weg. 

Nach einer Woche ziehen wir weiter. Zurück bleibt ein Stück Boden. Erstaunlich wenig Heimat, wenn man alles abgebaut hat.

Collage, Material gefunden beim Stöbern in einem Merianheft aus dem vorderen Jahrhundert



Bald wird das nächste mobile Zuhause auf den Platz rollen. Vielleicht bekommt es die Parzelle Nummer 42. Und wir schauen mal, was uns als Nächstes “gehören” wird. Mindestens für eine Nacht.